Victoria de Stefano, Lluvia (fragmento)

 

“Deseaba un sonido y una secuencia melódica perfecta, deseaba para su fraseo la intimidad áspera de los que ha sido batido con el duro temple de adentro. Deseaba para cada cosa su complementario, deseaba encontrar entre cosa y cosa, entre voz y cosa una nota común, deseaba que al pasar de un hecho o, por lo menos, de una cosa viva, real y tangible, a algo subjetivo y muy personal, quedaran al descubierto los motivos que impulsaban al yo a insuflarle unos propósitos más densos a las repetidas vueltas que daba el mundo. Deseaba, además de todo eso, la exaltación y emoción de un adagio con el fin de aliviar, a partir de lo solemne, lento, pesaroso, y sin embargo variado de tono, los sentimientos del lector respecto a la determinación del personaje (tan suyo como para que la circunspecta tercera persona hubiera acabado expresándose a través de la ronca garganta de la primera), de ir hasta el final, y todo lo que oía eran jadeos de corto aliento y un infernal derroche de caóticas estridencias. Metales, címbalos, instrumentos de madera, instrumentos de viento, el pulso vivo de la sección de cuerdas: escalas rotas de niños sin ganas de seguir ejercitándose”.

“Los detalles, ¿qué son los detalles?, me pregunto y me respondo, son nada más y nada menos que el propio ser haciendo su aparición en el todo. Aunque la belleza sea inasible, aunque no dure y no pueda durar (nada perdura en el corazón del todo) subsiste al tacto, al olfato, a los ojos (puesto que todo en su entorno cristaliza en imágenes). Subsiste y en cuanto subsiste es evocable. De ahí su tristeza, su penetrante y ruinosa tristeza, como la fuga del tiempo en el venir de lejos de una vieja fragancia depositada en un pañuelo (como cenizas en una vasija funeraria). La belleza es como un lente grande aplicado a una cosa pequeña, como un lente grande desplazándose sobre una cosa pequeña envuelta en el conjunto del que se desgaja, pero del que es inseparable. ¿Tiene autonomía? No la tiene. O solo la tiene por un instante. En la figura de su aparecer. Estas no son más que paráfrasis, apostillas, glosa a una experiencia directa, inefable como tal.”

Del libro Lluvia.

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